Palavras... amor com palavras!

Soneto 23



Como no palco o ator que é imperfeito


Faz mal o seu papel só por temor,


Ou quem, por ter repleto de ódio o peito


Vê o coração quebrar-se num tremor,



Em mim, por timidez, fica omitido


O rito mais solene da paixão;


E o meu amor eu vejo enfraquecido,


Vergado pela própria dimensão.



Seja meu livro então minha eloqüência,


Arauto mudo do que diz meu peito,


Que implora amor e busca recompensa



Mais que a língua que mais o tenha feito.


Saiba ler o que escreve o amor calado:


Ouvir com os olhos é do amor o fado.


William Shakespeare

Poucas semanas...

... 2010 está quase acabando.

Muitas coisas boas já aconteceram comigo!!!

O que mais preciso é terminar este ano com o coração em paz e acreditando que ano que vem vou realizar mais uma porção de sonhos.

Você é do tamanho do seu sonho.

Poema popular francês

Assim é a vida

Cair sete vezes

E levantar-se oito.


 
 

Telle est la vie

Tomber sept fois

Et se relever huit.

Mística diferenciada!

NEM TÃO ESOTÉRICO ASSIM

XICO SÁ

No varejão das pequenas crendices e mandigas, homem e mulher revelam uma diferença lindamente patética: a fêmea se põe mística quando inicia o processo de abandono do seu marido ou namorado; o macho se torna o mais crente e supersticioso das criaturas de Deus apenas depois que a casa cai, depois de um belo chute no traseiro.


Quando a sua mulher ou namorada, amigo, começa a falar em retorno de Saturno, na simbologia do tarô, nos recados do feng shui etc, te liga, campeão: é pé na bunda à vista e na certa. Como já alertei aqui nesta mesma coluna, por trás de todo mapa astral ou de uma nova visita à cartomante há sempre um bom par de chifre à nossa espera.
Ai só nos resta chupar o frio chicabom da solidão, como me ensinou o tio Nelson. Só nos resta mascar o jiló do desprezo. Só nos cabe sentar à margem do rio Piedra e chorar, segundo a recomendação suspeita do mago Paulo Coelho, este sim um incansável místico globalizado.
Sim, amigo, a mulher é esotérica desde a véspera da tragédia. Nós batemos na porta da cigana mais vagabunda apenas depois que Inês é morta. Aqui me pego, agora mesmo, reparem no ridículo, lendo o destino e a sorte na borra de café, o velho método das Arábias.
Mais perdido do que um escoteiro nerd e lesado no Pico da Neblina, um homem é capaz de tudo. No mato sem cachorro ou GPS, o macho moderno, este cara carente de banco de praça, faz sinal de SOS até para náufragos piores do que ele. Ô vidinha-Titanic e miserável.
Opa, calma, calma, que vejo algo nos desenhos involuntários do fundo da xícara. Tento enxergar na borra do café o meu destino, a minha sorte e as escaramuças da pessoa amada, aquela maldita que nos parafusa na testa uma fantasia de viking.


Sério, amigo, como somos esotéricos depois que a casa cai.


Perai, epa, calma de novo que vejo algo bem definido no diabo da xícara. Parece uma fruta. Pera, uva, maçã? Limpo as lentes de quase dez graus de miopia e astigmatismo e finalmente decifro: uma cebola!


Retrato do meu choro e do abandono? Seria o mais óbvio e imediatista. Na dúvida, recorro ao “Guia da leitura no sedimento do café –arte milenar árabe de interpretar sua vida”, um livro da Batia Shorek e Sara Zehavi, que acabo de adquirir em um sebo carioca.


Opa, reparem só no significado da tal cebola: “Indica que a pessoa amada esconde algo do seu cônjugue e o assunto escondido é importante e pode machucá-lo”.


Neste caso nem escondia mais, já havia ido embora, estava da caixa-prego para a frente, mas reparem como funciona a leitura da borra! Como homem, apenas li atrasado o fundo da xícara. Uma fêmea mística teria sabido tudo de véspera.


(da coluna Modos de macho&modinhas de fêmea,publicada semanalmente no Yahoo!,O Tempo(BH),Diario de Pernambuco,Diario do Nordeste.Jornais e portais interessados devem entrar em contato com www.brpress.net).

Cama!

Amo a minha cama.
Nela posso sonhar, chorar, ler meus livros e sempre que posso converso com Deus!
E nos dias que não durmo bem... passo o dia inteiro com saudade dela.

O Amor...

Soneto de Maior Amor

Vinícius de Moraes

Maior amor nem mais estranho existe

Que o meu, que não sossega a coisa amada

E quando a sente alegre, fica triste

E se a vê descontente, dá risada.

E que só fica em paz se lhe resiste

O amado coração, e que se agrada

Mais da eterna aventura em que persiste

Que de uma vida mal aventurada.

Louco amor meu, que quando toca, fere

E quando fere vibra, mas prefere

Ferir a fenecer - e vive a esmo

Fiel à sua lei de cada instante

Desassombrado, doido, delirante

Numa paixão de tudo e de si mesmo.

Sabedoria Milenar

"A cabeça é o princípio. Sem um começo acertado, não pode haver um final correto. Se uma pessoa perde o momento próprio à união, e amedrontada hesita em aderir plena e verdadeiramente, lamentará seu erro quando for tarde demais."


(I-Ching, Hexagrama 8.)

Cada dia aprendo mais...

"O mundo é como um espelho

que devolve a cada pessoa

o reflexo de seus

próprios pensamentos.

A maneira como você

encara a vida

é que faz toda diferença."

Luís Fernando Veríssimo